Qué nos salve la poesía,
de morir en
el intento
de
sobrevivir a un mundo de injusticias.
Qué nos
salve la poesía,
de naufragar
en el mar de la vorágine
que provocan
las malas energías.
Qué nos
salve la poesía,
de
desfallecer cuando las ganas
se nos
hunden bajo tierra.
Cuando
sientas que se te acaba la vida,
mira al
cielo y lanza este grito de guerra:
¡Qué nos
salve la poesía!
Myriam
Caterina
Fotografía propiedad de Myriam Cobos
Ese cielo de Madrid que se desploma, que cae estruendoso sobre la acera, ese Madrid preotoñal que te despierta los sabores de una nostalgia imperecedera. Ese Madrid susurra, clama, cacerolea, aplaude... cuando llega la ocasión .
Le dijo la tierra al mar:
"Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero", decía Antonio Machado.
Mi infancia son también recuerdos de un patio,
de Madrid, no de Sevilla.
El patio de mi abuela,
donde maduraban los higos en la higuera
y las uvas en la parra,
donde un peral daba peritas de San Juan
y se adelantaba a todos en primavera.
Un patio que olía a jazmines,
rosas, alhelíes y yerbabuena.
Un patio con una fuente
y un tablero de ajedrez
dibujado con losetas.
Un patio donde, en una hamaca
en las siestas de verano,
miraba las nubes y soñaba...
Donde una nutrida fauna de caracoles,
hormigas, y arañas,
en mi soledad me acompañaban.
No te resulte extraño,
que para la vejez,
quiera pasar mis días
en una casita con patio,
y aunque te cause risa,
como yo suelo decir,
en un patio con casa.
Myriam Caterina
